ho sognato che liberavano Rossella

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Rossella Urru

Stanotte ho sognato che liberavano Rossella Urru. Era un sogno privo di agitazione, dei colori dell’oro e del deserto. Il suo viso sorridente appariva stropicciato dal sole, senza bambini in braccio ma con un carico di speranza a farla grande. Una di quelle rêverie augurali e silenziose di cui non si sa distinguere la durata ma che corrispondono ai nostri desideri. Nonostante l’attesa e nonostante le enormi difficoltà, io credo ancora che Rossella tornerà a casa.

Chi ha paura di Julia Carta?

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caccia alle streghe, Julia Carta

La storia è questa: il Comune di Siligo vorrebbe intitolare una via a Julia Carta, vissuta proprio nel piccolo centro sardo e processata tra il 1596 e il 1606 per due volte dal tribunale dell’Inquisizione in quanto strega. Ma è appunto per questa ragione, per la definizione (voluta da altri) che connota la vita di Julia Carta che la prefettura di Sassari nega l’autorizzazione alla dedica, con riferimenti superstiziosi e strampalati che lasciano attonite e abbastanza sorprese. Il rifiuto muove proprio dalla stregoneria di Julia che, in quanto frequentante giri oscuri, potrebbe essere di cattivo esempio; in più, proseguono, non si tratta certo di una martire ma di una truffatrice (sic!). La considerazione appare abbastanza ambigua e inutile soprattutto da parte di una prefettura che dovrebbe invece conoscere in che modo molte donne siano state messe a tacere dalla violenza torturatrice dell’Inquisizione. Per esempio. La caccia alle streghe fu un periodo talmente buio e ignobilmente mascherato da processi al limite del ridicolo che faccio fatica a comprendere come si possa ancora oggi rubricare la strega come colei che darebbe un esempio sbagliato. Ha ragione dunque Claudia Zedda che dice di sentirsi offesa in quanto donna e, aggiungo io, come donna che non accetta più l’arroganza oscurantista di un “potere” che legge nei saperi delle donne una specie di iattura insidiante. Noi stiamo da un’altra parte, signori. Tuttavia resta intollerabile e inaccettabile una “motivazione istituzionale” di questo livello proprio perché non la dice tutta fino in fondo e cioè che dei saperi delle donne come quelli di Julia Carta non sa che farsene e anzi ci rinuncerebbe volentieri. Per inciso poi, in un tempo come il nostro macchiato da un femminicidio costante inaudito e dilagante, il fatto che non si riconosca nella caccia alle streghe un tentativo inaudito di eliminazione ed epurazione delle libertà femminili tutte giocate sul corpo mi pare ancor più grave. Grave e indecente se si considera che la cultura contadina in Sardegna e il germogliare delle piccole comunità hanno avuto guadagni notevoli dalla presenza di donne come Julia Carta, votate alla guarigione e al benessere prima di loro stesse e poi della comunità di appartenenza. Ma forse, ancora una volta, quel che preoccupa è che oltre all’aspetto perturbante di Julia le si possa attribuire (a lei come alle molte altre donne giovani e meno giovani rinchiuse e bruciate) un posto nel mondo che non sia solo l’incubo dell’inadeguatezza della ragione. Cosicché, come ricorda Luisa Muraro in un illuminante libro dal titolo La Signora del gioco. La caccia alle streghe interpretata dalle sue vittime, non si condannano le donne per la loro inutilità sociale bensì perché “Quando ci sono rivolgimenti sociali, grosse modificazioni, rivoluzioni, le donne tornano a fare problema”. Le streghe, spesso luterane (come nel caso della nostra Julia Carta) erano figure dissonanti? Certamente sì, se la misura resta quella di un ordine ignobilmente a senso unico. O forse potremmo dire che l’unico moto dissonante fu quello di un tribunale dell’Inquisizione che si installò in una cultura già liberata e salda invisa a posizioni religiose piegate al controllo e alla tortura. Tortura che si badi bene, come in tempi più recenti, ha tutto il sapore di una vendetta lenta e esatta verso soggetti divergenti che vanno contenuti.

Margit Kaffka – Colori e anni

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Colori e anni, Margit Kaffka

Da tanto tempo, ormai, vivo circondata da una grande e limpida quiete. Lontano da me, la vita, i crucci, le spartizioni e gli affanni continuano il loro corso, e se mi fermo ogni tanto un attimo a osservare tutto ciò, mi riempie di stupore la curiosità infantile con cui gli uomini che vivono adesso si sforzano d’indovinare che cosa potrà loro accadere domani o dopodomani. Ed è un pensiero singolare che i fatti di oggi risultino, per i giovani, altrettanto nuovi e appassionanti come lo sono per me quelli di trant’anni fa. Col mio senno di oggi, sono ormai convinta che le diverse ambizioni e i cambiamenti nella vita della gente si possano attribuire in gran parte al loro impulso di giocare. Come il bambino che dice: gioco a mamma e papà, al negozio, al mare in burrasca – così anche l’adulto scivola man mano nei diversi ruoli fino a rappresentare, di volta in volta, l’ambizioso, il diligente, il frivolo, l’appassionato o il risentito. Bisogna pur riempire il tempo con qualcosa; bisogna pur convincere noi stessi che alcune cose, per qualche tempo, hanno la loro importanza. Perché altrimenti ce ne staremmo seduti lungo la via con le mani in mano, e forse l’unica cosa naturale da fare sarebbe proprio questa – tutto il resto, forse, non è che un tentativo di darci importanza per gettarci fumo negli occhi.

«Eppure la violenza sulle donne è cosa che riguarda in primo luogo gli uomini». Una proposta di Fulvia Bandoli

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femminicidio, Fulvia Bandoli, violenza contro le donne

La Repubblica e molti altri che pensano che debbano essere prima di tutto le donne ad occuparsi della violenza e del femminicidio in corso da anni. E non lesinano complimenti nei nostri riguardi dando spazio agli appelli e dicendoci che siamo bravissime nel raccogliere tante firme e nel fare belle manifestazioni. Eppure la violenza sulle donne è cosa che riguarda in primo luogo gli uomini, perché sono uomini quelli che usano violenza alle donne. Sono gli uomini che devono cominciare a parlarne, a raccogliere firme, a sfilare nei cortei, sotto un appello che aspetto di vedere da tanti anni e che dovrebbe cominciare così…”Io non ho mai usato violenza ad una donna e chiedo ai miei simili, agli altri uomini, di non farlo”. Cominciate ad organizzarvi che sarebbe un segnale rivoluzionario nel costume, nel simbolico e nella cultura di questo paese. Siete in ritardo di qualche decennio, ma non è mai troppo tardi per dire concretamente che rispettate e avete capito la libertà femminile.

Jolanda Insana, Turbativa d’incanto

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Jolanda Insana, Turbativa d'incanto

per non vederti intera
per non controllare quanto non ti piaci
non tieni specchi in casa

mi specchio in te e non mi piaci

*

cento metri di garza nello stomaco
e non si finisce mai di srotolare
così sei tu
questa sei tu
è questo il tuo segreto

riconosco i tagli
perché conosco i coltelli

*

animale è l’amore
ma tu segui gli spacciatori di oracoli
e intendi che animale è ogni affetto
sicché deragli e ti schianti scimunita
e incapace di saziare sete e fame
contemporaneamente
mangi e però sei assetata
bevi e però sei affamata
immusonita davanti al doppio portale

l’avesse detto l’amica mia più cara

*

ordo cordis

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la metafora del cuore, ordo cordis, shesleeps

L’ordine del cuore è una menzogna. Sta nella mancanza di criterio la sua inoppugnabile risorsa, ed è perciò che – fragile – si sa mescolare con la carne del mondo restandone definitivamente segnato e sollevato. Non vi è alcun ordo, piuttosto un esilio che lo riconduce dove non avrebbe voluto sostare così a lungo. Probabilmente. Un continuo altrove che è uno spirare e un soffiare verso una terra sconosciuta che franta viene meno. È un esilio bambino che rammenda e cede il passo senza posa. Rammenda e si rialza. E infuria anche, claudicante e cavo. Esiste invece un sapere che ha territori profondi e che si radica nell’anima tutta. Non si può stabilire il luogo esatto del principio perché pervade. Quel sapere raccoglie il desiderio anarchico e ne sa fare vaticinio. Raccoglie ed è raccolto (dal)lo sparpagliamento del cuore giacché ne segue le irrinunciabili traversie.

Giornale Critico di Storia delle Idee | L’inizio e la fine

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Alessandra Pigliaru, Alfredo Gatto, Andrea Sangiacomo, Andrea Tagliapietra, Apocalissi, Apocalypsis, Enrico Cerasi, Ernesto Sergio Mainoldi, escatologia, Flavio Ermini, Francesco Valagussa, Gabriele Guerra, Georges Sorel, Giacomo Petrarca, Giorgio Penzo, Giornale Critico di Storia delle Idee, Giovanni Campus, Gustave Le Bon, Janna Voskressenskaia, Leibniz, Marco Giacalone, Mario M. Bosincu, Marx, Massimo Donà, Milan Kundera, Nietzsche, Paolo Salandini, Romano Gasparotti, Scipione Maffei, Sebastiano Ghisu, Slavoj Žižek, Spinoza, Valentina Menesatti, Valentina Sperotto, Vincenzo Vitiello, www.giornalecritico.it

Giornale Critico di Storia delle Idee

L’inizio e la fine

Sommario n° 6:

• Andrea Tagliapietra, Apocalypsis cum figuris. Dell’inizio e della fine della scrittura
• Giacomo Petrarca, Inabitabile fine. Alcuni motivi filosofico-teologici su Gv 11
• Enrico Cerasi, In principio era il mito? La «domanda gnostica» alla teologia cristiana
• Ernesto Sergio Mainoldi, L’inizio prima dell’inizio e la fine dopo la fine. Esiti paradigmatici della speculazione patristica e medievale sulla temporalità
• Francesco Valagussa, Pensare la fine: sulla dialettica tra estetica ed escatologia
• Sebastiano Ghisu, Fine, inizio, riproduzione
• Andrea Sangiacomo, Ritornare a Spinoza. Appunti per una contro storia dell’ontologia dal punto di vista dell’infinito
• Alfredo Gatto, La possibilità di un inizio. Leibniz e la critica dell’indifferenza divina negli Essais de Théodicée
• Vincenzo Vitiello, Potenza ed impotenza della prassi. Da Marx a Nietzsche

annuario011 | ultimo scarto - poesia

Reblogged from casa lettrice malicuvata:

I disamorati del mondo appartengono certamente alla specie più temibile perché per loro tutto è equivalente e al ribasso, basta si spengano le luci in sala e i riflettori si direzionino unicamente verso il loro falso sé; parole o atti poco importano, la relazione con il circostante è mossa solo da bisogni. Da disamore appunto. Le poesie di seguito non hanno un intento pedagogico né terapeutico ma hanno molto da dirci affinché la nostra attenzione sulla parola possa restare alta.

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senza titolo #12

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Michela Marzano

[in risposta alla riflessione di Michela Marzano, che ringrazio]

La scrittura è il corpo del desiderio. Un paiolo bucato che sfila ragioni e rimossi per ricucirli nella storia. Prima di tutto la nostra personale. L’insopprimibile senso di darsi giustizia, di contare finalmente il tempo che è trascorso dalla nostra nascita e comprendere di poter nascere altre volte per mano nostra, questo è scrivere, per me. Con quella stessa mano che raduna e dipana. Affinché possa diventare una pratica, semplice per molte e molti che hanno dimestichezza con le parole e che ne conoscono gli esercizi, la scrittura necessita di un’altra confidenza, quella in cui incontriamo noi stesse attraverso uno specchio per aprirci al terzo, allo sguardo dell’altro. È un teatro panico, a volte, quando non si accettano le lontananze che ci bisbigliano il passo.

Joyce Lussu – Mi parve che tutte le primavere del mondo rifiorissero insieme

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Emilio Lussu, Joyce Lussu, L'asino d'oro edizioni, Portrait

Da scapolo qual era, Emilio non aveva mai sentito una particolare urgenza di produrre un figlio, ma il mio entusiasmo lo contagiò, e lui si preparò a diventare un padre molto affettuoso e pienamente responsabile.
Il 6 giugno 1944 eravamo a Roma, e i nazisti erano stati cacciati il giorno prima. C’era molta confusione, tutti scendevano in strada e gridavano. Io avevo una pancia immensa, con dentro un figlio, il quale, in base a certi calcoli sicuramente sbagliati, sarebbe dovuto nascere tre settimane prima, legittimo rampollo del professor Raimondi e signora, poiché tali risultavamo dai documenti falsi che avevamo usato durante l’occupazione tedesca.
Dato che il nascituro aveva così saggiamente atteso la liberazione della capitale per fare la sua entrata nel mondo, e che noi avevamo riacquistato la nostra identità, Emilio mi fece presente che, secondo le leggi italiane, nostro figlio non poteva essere dichiarato all’anagrafe come il figlio suo e mio , ma solo di uno di noi due, con padre o madre ignoti. Emilio ci teneva a riconoscere il figlio, e l’idea di passare negli archivi dello Stato come madre innominata, cancellata dalla legalità, mi faceva una rabbia grandissima. Decidemmo dunque di sposarci, ma rifiutai di andare in Campidoglio. Fu il Campidoglio che venne da me, nell’appartamento di Piazza Randaccio, nella persona di un assessore, come si fa nel caso di malattie molto gravi.